Геймерское. =)

Улисс из Lonesome Road - один из самых обаятельных персонажей CRPG со времен Дак'кона из Тормента.
На мой вкус, во вселенной Фоллаута всегда не хватало именно что колоритных персонажей, вроде злодеев из Baldur's Gate или каждого первого непися в том же Торменте. Даже Ним из Icewind Dale зацепился за сознание сильнее, чем большинство персонажей Фоллаутов. Но вот Улисс заставил меня выслушать каждую свою реплику до конца. %)

А как он озвучен - это вообще предмет черной зависти обладателю голоса.

@темы: толмачи и прочая обозная сволочь, игры, которые в меня играют, телерадиосны

---

На башорге пишут: bash.im/quote/418882

Вот у меня была почти идентичная (ага!) история.
Сплю я как-то (у  AW дома, кстати говоря, лет шестьсот назад) на диване. Вокруг люди, тоже спят на всех доступных поверхностях.
И вдруг просыпаюсь от того, что мое тело решило зачем-то поджать ноги. А полсекунды спустя на то место, где мои копыта только что лежали, рушится со спинки дивана кирпич (ранее подаренный упомянутому AW на день рождения).

ЯЖБЛЯДЬЧУТЬНЕПОГИБ

---

Ладно, черт с ним, с дискотечным шаром.

А вот нормально ли то, что в центре Москвы, где-то в хитросплетениях внутренних дворов здания РИА-Новостей, блеют овцы и кричит петух?..

(И нет, это я не о сотрудниках.)

@темы: добро пожаловать в Омгск, late night transmissions

---

Бля, сейчас часов пять, вот не вру, с перерывами на покурить с Айей, тыкал в случайный дневник - решил кого-нибудь нового найти почитать тут, а то скучно. По ходу дела понял, что очень требователен к читаемому. Мне надо и чтобы о чем-то близком, и чтобы было что-то новое, и чтобы было над чем подумать, и чтобы не грузило. А главное - чтобы было прикольно читать.

Ну люди, ну почему вы не можете все просто быть котиками?

@темы: добро пожаловать в Омгск, метапост

---

Продолжая тему зомби. (Там о любви еще.)

@темы: звенья, игры, которые в меня играют

---

А вот еще. Значением моих татуировок интересуются только посторонние люди. Друзья, хотя я никому ничего не объясняю, никогда не задавали вопросов. Зато стоит увидеть кому-нибудь, например, из коллег, обязательно пристанут: "а что значит?" Приходится таинственно шевелить бровью и смотреть вдаль.

Экспатам только пох всегда. =)

---

Локализовал, по крайней мере частично, почему мне тут так неуютно. Запахи. Родная норка пропахла табаком, какой-то нашей едой, парфюмерией, свечками и всякими другими незаметными, но создающими неповторимый фон вещами.

Здесь пахнет совсем по-другому, и я прекрасно понимаю смятение, в которое впали на первые пару суток наши кошки.

---

Горло болит, и решимость собрать в кучку буквы для получения осмысленных текстов вяло пытается преодолеть мрачную, ржавую и тяжелую преграду из плохого самочувствия, недосыпа и постепенно накапливающегося стресса.

Можно было бы сказать, что я распиздяй, но я лучше буду в тренде. Скажу: я - мастер прокрастинации!

---

Я журналист и не хочу ничего писать, я хочу путинжуравльгыгыгы.

@темы: late night transmissions

---

Очередной момент Почему Моя Голова Не Фотоаппарат произошел со мной вчера. Внутренний двор здания РИА-Новостей, ночь, большой блестящий дискотечный шар (я не знаю, зачем он там) бросает на стены плывущие пятна света. Шар освещен прожекторами, в лучах которых блестит падающий дождь. Под всем этим - пустые столики, стулья и зонтики. Во всем дворе - никого. И в ушах Opium.

And now,
Those tears leave taste on my tongue,
Like the warm rush you get from
Black opium.
Black opium...

Это было немного похоже на фейерверк. Только фейерверк - это "Смотри, фейерверк", или "Ух ты, фейерверк!", или даже "Ого, какой фейерверк красивый!". А тут - "Ох... блин. Блин..." и сказать больше нечего.

@настроение: a prisoner to the wind

---

Я писал совершенно другую сказку, и понятия не имею, откуда взялась

эта! =)

эта! =)

Ты просыпаешься в гробу - запах формальдегида, сырой земли и дерева, - просыпаешься от раздражения, ворочаешься и, в конце концов, пробиваешь окоченевшими руками крышку.

Отплевавшись от земли и вытряхнув ее из волос, ты оглядываешь кладбищенский пейзаж. Прищелкиваешь пальцами, поправляешь на ходу грязный пиджак и идешь, пританцовывая, на мелькающий среди деревьев свет фонаря.

Испуганный сторож, седея на глазах, прижимает фонарь к груди и теряет дар речи. Ты не обращаешь внимания, сипло рычишь: "да дай уже сюда!" и отбираешь у него источник света. Потом, уже в его сторожке, придирчиво оглядываешь себя с ног до головы - волосы свалялись и покрылись комьями земли, одежда грязна и изорвана, лицо синеватое и в пятнах. "Нет, - думаешь ты. - В таких туфлях решительно нельзя выходить в город", - и откапываешь в тумбочке старомодные, но целые и блестящие штиблеты сторожа. Они идеально сидят на твоих ногах, и ты довольно прищелкиваешь каблуками, прежде чем выйти наружу.

Под полной луной и бегущими облаками ты напеваешь себе под нос, перебираешь пальцами воображаемые струны и даже слегка подпрыгиваешь в такт. Изредка мимо проносятся машины, и еще реже, поймав тебя в свет фар, водители резко меняют курс, объезжая тебя по широкой дуге.

Ты добираешься до своего города - знакомые узкие улочки, знакомые парочки на скамейках, знакомые пьяницы по углам и шпана в подворотнях. До тебя никому нет дела, а ты идешь, все отчетливее пританцовывая, с фонарем в руке, и находишь дорогу на слух.

Кто-то пытается попросить у тебя закурить, но ты смотришь прямо на него, и он убегает на подгибающихся ногах, дико крича. Люди оборачиваются, раздражая тебя взглядами, но ты идешь дальше. Каблуки стучат, пальцы щелкают, ты даже на ходу покачиваешься в ритм.

Конечно, среди ночных гуляк вокруг поднимается паника, кто-то разбегается с твоей дороги, кто-то стоит прямо перед тобой с чем-то блестящим в руке. Он не хочет уходить, и ты почти танцевальным движением отбрасываешь его, как тряпичную куклу.

Ты слышишь, уже совсем отчетливо слышишь музыку - наконец-то, вот она, твоя дверь, венки уже убрали, траурные занавеси сняли, из окон струится теплый желтый свет. И музыка - несмолкающая, ритмичная, привязчивая.

Ты раздраженно стучишь в дверь, невольно повторяя ритм, и ждешь, похлопывая себя ладонью по бедру. Наконец дверь открывают - маленькая седая тетушка, она никогда тебе не нравилась, ты с ней даже не здороваешься, оттирая с дороги, и не обращаешь внимания на стук упавшего позади тебя тела.

В ярко освещенной гостиной смолкают разговоры, звенит уроненный кем-то бокал, кто-то открывает рот, но пока еще не кричит - единственным звуком остается музыка. Ты обводишь комнату злым взглядом.

Вот они: проигрыватель, динамики, пластинки - все здесь, на тумбочке, как и было в тот момент, когда ты умер, и чертова песня, которую ты запомнил вдоль и поперек, так и играет, как тогда. Кто же так любит этот простоватый мотивчик, что никак не может наслушаться?

Ты заносишь руки над проигрывателем, но кто-то хватает тебя за плечо. Ты оборачиваешься и получаешь тяжелый удар по голове. Что-то внутри тебя хрустит, раздражая еще сильнее - кажется, даже этот хруст попал в дурацкий ритм. Ты глухо ворчишь, отбираешь у кузена канделябр и сам бьешь его наотмашь. Он рушится на пол, и в гостиной начинается давка - все бегут прочь.

Канделябр приходится очень кстати. Динамики шипят и трещат, когда ты ломаешь деревянный корпус и рвешь мембраны, осколки пластинок усыпают пол, порванные провода искрят. Ты упоенно крушишь источник мерзкой музыки, пока не остается ни одного целого кусочка.

Наконец ты останавливаешься и прислушиваешься. С улицы слышны беспокойные крики, ты узнаешь голоса родственников и соседей.

На мгновение ты улыбаешься - и тут же кривишься, как от внезапной боли. Ты снова слышишь ненавистную песенку, тише и откуда-то издалека. Из соседнего дома, скорее всего.

Так и сжимая в руке канделябр, ты пинком распахиваешь дверь. Перед домом собралась небольшая толпа, у кого-то в руках блестят ножи и топоры, кто-то клацает затвором ружья. Музыка слышна с той стороны улицы, а эти идиоты - кто же еще станет слушать такую бездарность? - стоят у тебя на дороге.

Ты спускаешься с крыльца, слыша, что твои шаги следуют все тому же ритму, и идешь прямо на толпу. Грохочет выстрел, дробь дергает тебя назад и окончательно портит пиджак, и тебе приходится свернуть с пути, чтобы отобрать ружье и пробить прикладом голову стрелку. Толпа снова кричит и бросается прочь.

"Правильно, - думаешь ты, шагая вперед под отвратительную песню, - бегите. Потому что если вы будете мне мешать, я убью вас. Я выломаю каждую дверь на своем пути и порву на части каждого, кто слушает эту дрянь. Она достаточно надоела мне, когда я был жив. Хватит. Теперь я буду крушить, ломать и убивать. Пока от меня. Не отвяжется! Эта!! Чертова!!! ПЕСНЯ!!!"

Reggae mortis, I think I've got reggae mortis... =)

---

Многочисленные кошки разбились на банды и ведут позиционные бои. Наши, завидев меня на пороге, прибегают жаловаться, после чего получают +3 к морали и загоняют родительских в угол. Еще бы, у нас преимущество в весе в полкошки! Оно, правда, компенсируется котом-пацифистом, зато с той стороны вместо одной из кошек - бескрылая летучая мышь!

Дурдом, проще говоря.

@темы: CATS ARE NICE

---

Ай, я прямо так вот неуютно себя чувствую не у себя дома. Один, в общем-то. Здесь как-то совершенно не с кем поговорить, но при этом все слишком много до меня дела. Я хочу, как наши кошки, забиться в угол за тумбочку. И не вылезать. Все 10 дней, пока нельзя будет вернуться в родную берлогу. Бр-р.

Плохо без тебя.

@темы: mah significant otter

---

@настроение: whatever words I say

@темы: телерадиосны, music to my sorrow

---

Я Массаракш, я не хочу собирать вещи, я хочу жечь благовония и играть на варгане!

@темы: в твоих глазах потухнет свет

---

Ой как я ненавижу, когда у меня такое мерзкое настроение. Ничего не делается, все из рук валится, и даже поспи-и-все-пройдет не сработает - спать не хочется, да и нельзя.


Напоминаю: Вольтер охуенен.

@темы: в твоих глазах потухнет свет, телерадиосны, music to my sorrow

---

Айюшка уехала за славой в Киев, а я бережно храню потерянный ею бантик. =)




У Dead Can Dance новый альбом, а Массаракш-то, отсталое животное, не знал. о_О

@музыка: Dead Can Dance - Opium

@темы: mah significant otter, music to my sorrow

---

Хе-хе =)



Спасибо, Настя, за рисунок! =)

---

Слово "keys", набранное русской раскладкой, превращается в "луны" - ну не мистика ли. %)))

---

Случайно попадающие на глаза упоминания наводнения вызывают острые приступы тошноты. %)

- Саша, а почему у нас тут написано "больше сотни погибло, десятки ранены"? Обычно же раненых гораздо больше, чем погибших?

- Ну-у-у, Стив, это же наводнение...

- А, то есть типа ты либо умер, либо слегка промок? Справедливо...

@темы: толмачи и прочая обозная сволочь, late night transmissions